Altrove. Un non luogo di sensi, fantasie e sensazioni. Un ensemble di destini incompiuti e distrazioni su tela immacolata.
Una cartografia dell’anima ancora in bilico tra ciò che è stato, ciò che avrebbe potuto essere e ciò che, ostinatamente, si rifiuta di svanire.

Una realtà surreale, dalle coordinate geografiche sorprendentemente precise, eppure così inafferrabile da sconfinare nell’immaginazione. Luoghi attraversati mille volte e mai davvero lasciati andare, strade che conducono altrove pur riportandomi sempre nello stesso punto, stagioni che si rincorrono senza incontrarsi, ricordi che prendono forma soltanto per dissolversi nell’istante stesso in cui credo di poterli trattenere.

E ovunque, quell’eterea, tangibile inconsistenza. Una presenza che attraversa silenziosamente ogni mio altrove, nascondendosi nella luce, confondendosi nel vento, riaffiorando improvvisamente nell’incertezza d’un colore, nella soave tenerezza d’una primavera, nell’ultimo, struggente abbandono d’un autunno che continua incessantemente a sussurrare.

Non occorre che ci sia. Non occorre nemmeno che ci sia mai stata. Basta quel suo modo inimitabile d’abitare l’assenza, di trasformare il vuoto in risonanza, il ricordo in desiderio, il desiderio in una malinconia tanto dolce da somigliare, anche solo per un istante, alla felicità.

Così, in quest’altrove senza confini, tutto accade senza compiersi davvero. I giorni si sovrappongono alle notti, le distanze dimenticano ogni misura, il tempo smarrisce la propria inesorabile geometria. Le cose viste si confondono con quelle vagheggiate, le parole con i pensieri, gli incontri con gli appuntamenti mancati, i sogni con la memoria di sogni che probabilmente non ho mai fatto.

E allora mi perdo. Ancora una volta, magnificamente, deliberatamente mi perdo.
In una fuga di musica, poesia e leggerezza di gioventù, indifferente agli anni, alle lontananze, alle disillusioni. Con la stessa ostinazione, con la stessa meraviglia.

Perché l’altrove non è un luogo da raggiungere, ma qualcosa che vive in noi. Una distanza infinita tra il mondo che ci è stato concesso e quello che non abbiamo mai smesso d’immaginare.

ENGLISH

Elsewhere. A non-place of senses, fantasies and sensations. An ensemble of unfinished destinies and distractions upon an immaculate canvas.
A cartography of the soul, still poised between what was, what might have been, and what, stubbornly, refuses to fade.

A surreal reality, with surprisingly precise geographical coordinates, yet so elusive that it slips into the imagination. Places I have wandered through a thousand times and never truly let go of, roads that lead elsewhere only to bring me back to the same point, seasons chasing one another without ever meeting, memories that take shape only to dissolve at the very instant I believe I can hold on to them.

And everywhere, that ethereal, tangible insubstantiality. A presence that moves silently through every place I call elsewhere, hiding in the light, mingling with the wind, suddenly resurfacing in the uncertainty of a color, in the gentle tenderness of a spring, in the final, aching surrender of an autumn that never stops whispering.

She need not be there. She need never even have been there. All it takes is her inimitable way of inhabiting absence, of turning emptiness into resonance, memory into desire, desire into a melancholy so sweet that, if only for an instant, it almost feels like happiness.

And so, in this boundless elsewhere, everything happens, yet nothing is ever quite complete. Days overlap with nights, distances forget all measure, time loses its inexorable geometry. Things seen blur into things longed for, words into thoughts, encounters into missed rendezvous, dreams into the memory of dreams I have probably never had.

And then I lose myself. Once again, magnificently, deliberately, I lose myself.
Escaping into music, poetry and the lightness of youth, heedless of passing years, miles and disillusionment. With the same stubbornness, with the same wonder.

For elsewhere is not a place to be reached, but something that lives within us. An infinite distance between the world we have been granted and the one we have never ceased to imagine.